New-York

Cette nuit, je suis allée à New-York, dans l'objectif de retrouver ma corespondante américaine d'il y a dix ans...

" Probablement à la sortie de l'aéroport, en tout cas, dans la large périphérie de Manhattan, je cherche quel métro prendre. Il y a tellement de lignes... Je sais que c'est "le métro", mais en fait, dans le rêve, le moyen de transport est aérien avec des rails.
Je monte dans le premier métro-tramway qui passe.

Je franchis le wagon dans lequel je suis montée, l'inter-wagon instable et peu rassurant, pour m'asseoir à une place libre dans le wagon précédent. C'est à Timesquare que je dois me rendre, j'en suis sûre (pourtant, je n'ai même pas recontacté J. depuis toutes ces années et je n'ai aucune idée de où elle se trouve).

Suis-je vraiment sur la bonne ligne pour y parvenir? Je demande à un vieux black aux cheveux blancs, posté sur un siège en face du mien, s'il peut me dire quand il faudra que je sorte pour être à Timesquare. Il me sourit d'un air approbateur. C'est à ce moment que je me rends compte, gênée, que ce vieux monsieur tient une canne blanche et qu'il est aveugle.

Un peu plus tard, il me dit: "Listen." J'entends alors le bruit des gens qui grouillent à l'extérieur. Il ajoute: "You're in Timesquare." Un merci poli, et je sors du wagon.

Je vagabonde un peu, et comme par hasard, elle est sur mon chemin. Avec une guitare électrique à la main, des mèches roses dans ses cheveux châtains, des yeux très maquillés. Elle n'a pas beaucoup changé. Je l'interpelle: "Hi, J. It's A." Elle ne me reconnaît pas tout de suite... Elle ne s'attendait pas à me voir là! Après de brèves retrouvailles chaleureuses, un pote à elle vient lui annoncer qu'il y a une soirée à deux pas d'ici, avec tous leurs copains artistes.

Spontanément, elle m'invite à se joindre à eux.
On entre dans un appart hyper grand. Je me fais la réflexion que vivre ici, au coeur de Timesquare, ça doit pas être donné! On est une dizaine de personnes, assis sur des canapés et poufs confortables, autour d'une table bien garnie. En voyant par la fenêtre le vis-à-vis avec des danseurs en train de réaliser une chorégraphie, je m'exclame: "Oh, a dance lesson!". Ma voisine me reprend: "A lesson of dance."
J'arrive à suivre les conversations (ils parlent tous anglais) mais j'ai du mal à m'exprimer. J'ai beau être dans un rêve et inventer les dialogues des américains, avant de prendre la parole, je pense d'abord en français et convertis en anglais laborieux.

Ma voisine suit des cours de français, elle trouve ça trop classe. Elle me raconte que pour la fête des mères, elle va réciter un poème en français. Elle me montre plusieurs mini-livres. Je les reconnais, ce sont des mini-livres Astrapi ou J'aime Lire, que j'avais quand j'étais petite, et que ma maman cousait. Ceux de l'américaine, ils ont des code-barres, car elle les a emprunté dans une médiathèque. Elle me demande de la reprendre sur la prononciation. Et je m'aperçois rapidement que ce qu'elle récite, c'est une recette de cuisine! Pas très poétique... mais ce n'est peut-être pas la peine de lui dire?"